Mi padre, claro. Mi padre es un tipo fantástico. Tiene sus cosas, como todos los padres. Pero es un tipo fantástico. No cree en la sinrazón del devenir de los tiempos ni en las tautologías por derecho. Es un empírico. Qué coño. Es un empírico fantastico.
Mi padre odia la política, o eso dice. Mi padre, aunque parezca una evidencia, es de derechas. Pero sigue siendo fantástico. ¡Ah! Se me olvidaba. A mi padre le gusta -muchísimo- Estopa. Yo no lo entiendo pero es así. Lo suele llevar en su coche. Estopa. Mocedades. Mecano. Serrat. Alejandro Sanz. Sabina.
Siento tanto punto. Lo siento. De verdad. Estoy obsesionado con El Extranjero de Camus y ahora no puedo parar de escribir así. Ya me gustaría. No puedo. Mi padre seguro que lo comprende. O no. Tampoco va a leer esto. Qué más da.
Hay cosas en la vida que son impresionantes. Lo son porque si. Porque debe ser así. Mi padre me enseñó a Serrat, que no es Yoko Ono. Y mi padre me enseñó a Antonio Machado, que no es ¡por supuesto! Estopa.
Cosas fantásticas. Caminos fantántiscos. Andares superlativos.
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